Era uma cálida manhã africana, por volta do ano 375. Entrava uma distinta senhora numa das igrejas de Cartago.

Pelo porte, denotava ser de nobre família, embora não se vestisse ricamente. Aparentava ter quarenta e poucos anos. Sua fisionomia estava marcada pelo sofrimento. O que faria exatamente ali? 

Tinha ido em busca do Bispo do lugar, um douto ancião que crescera à sombra daquele santuário. Foi expor a ele toda a sua angústia por um filho transviado.

Enquanto falava, as lágrimas corriam-lhe pelas faces com abundância.

Pelo mero desejo de consolá-la, ou talvez por uma dessas premonições próprias aos …